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A brisa do ventilador ventila,

Mas não tira a dor.

Tem barulho de chuva,

Mas não tira o calor.

Tem vento apresado

Mas não trás chuva.

O tato é sopro em pele molhada,

O tempo é claro de miragem ensopada.

Calor

Giram paletas cortando o ar

Voando perdidas no mesmo lugar

Para onde vão?

Presas por função.

Para onde vão?

Se não o teto, um canto, ou o chão.

E porque não vão.

Penso que choram seus sonhos de avião.

Enquanto no avião.

As outras choram seus sonhos de chão.