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O mundo é uma coleção de linhas retas.

Umas pequenas, outras longas,

Umas visíveis, outras sentíveis.

Linhas retas,

Que neste incontável total,

Quantificam-se em muitas.

Mas reafirmo. Todas retas.

O que há de curva.

É conjunto das pequeninas,

Emparelhadas uma a uma.

Como um imenso fractal de retas linhas,

Dançando estáticas e discretas.

A contornar espaços finitos.

Interminavelmente.

Limitados e perdidos.

Dentro de um corpo,

Que por órgãos e segredo,
Interpreta vida.