Entregue ao inverno ventoso de uma sala de luzes, musicadas aos fundos de bundas apocalípticas.

Giram círculos contínuos hipnotizantes tão ácidos, que derretem as pirâmides do Egito e transformam todo o deserto em abismo.

Vazios negros rodando em imensos e absurdos redemoinhos de whisky energizado acompanhado com gelos bem vestidos e arrumados .

Tudo pelo ralo de oito olhos vidrados, em um parque de diversões escorrendo docemente por um tubo de pernas para o alto. Cuidado.

Quando a decima folha da segunda árvore do inverno cair.

Não há de sobrar olhos para vê-la partir em marcha andante com seu doce amante.

Um velho barbudo chamado Vento Tímido, cujas historias emitidas por pés frios cruzam montes até em dias de verão.

Sim! Ele, o secular habitante desprezível do espaço curto rente ao chão das ilusões, veio de supetão. Tirar tua meia e molhar teu tapete em hora de felicitação.

Nem olhos sobrarão amigo. Cuidado. Nem olhos, que são o verdadeiro motivo.

A garrafa de whisky há de acabar, os peitos hão de murchar, os vermes hão de comer as pirâmides.

Mas os olhos vão seguir até que a ultima folha da segunda árvore do inverno caia no chão e os sonhos de carne deixem-te duro. E sem nenhum tostão.