Caravaggio Folk

Gagueja os versos, baixo. Sopra sua existência atrevida a deriva. Fantasmas do informático seguem tua tentativa. Leitores virtuais contemplam os binários a realizar seus milagres. Vampiros enchem de números e linhas azuis meus gráficos pontiagudos. E assim, vou acostumando-me ao relevo de meus olhos sobre o meio inerte. Deixa ser. Que as palavras caíam sobre o papel que se pôs em tela. Destinada a elas, mesmo que pequenamente. Inconsequentemente caladas em teu canto absurdo, Totalmente despovoado de plateias falantes. Apenas palavras de um rosto mal iluminado, Talvez misteriosamente fadadas a algum fantasma. Mesmo que nanometricamente. Aleatoriamente calados. Eu de cá. E Tu daí. Assinemos um pacto desenhado pelos anjos, E admirado por Deus e por quem não existe.

A força imóvel corrompe a vontade, Olho pela janela para ver a cidade. O mar de luzes cria teus detalhes. Como ver partes do silêncio criado. Encarar o horizonte até ele sumir Evaporar nos sentidos que o fizeram visto. Dissipar-se em incontáveis pontos, Todos contidos em teus olhos Expandidores de mentes desertas Ilusoriamente entregues aos oásis distantes Da meditação fulgurante do tempo. Que jorra fervente pela espiral aquarelada do momento. Rumo à tela branca do futuro! Seguimos todos juntos pelo fim do não realizado, Posicionando cada cor em seu lugar, Para abastecer lindamente a galeria de arte da existência. Ah! Como me agrada fazer da vida tela. Caminhar em direção àquela montanha, Que por trás de outras gritava liberdade. Por sobre os prédios, ruas e lares. Por toda cidade, por toda parte. O monte que quero é sempre o próximo, Que de próximo em próximo sonho o infinito, Sem saber que me cabe o infinito. O perpétuo perene intermin...

Filas de espera e alguma correria de sexta-feira nas calçadas. Ao pé do museu encolhido e breve, guardo meus olhos Como um sorriso percebido por um estranho. Rápido, mordido e doce. É cidade minguar pela escada enquanto o dia se vai. Um ponto ao pé do gigante estrategicamente iluminado para intimidar a noite. Que mesmo assim vem e por isso a espero, Junto à sombra que surge tímida de pouco a pouco na barra da pedra. Rostos iluminados frente ao milagre do ato. Olhar, observar, vislumbrar, lobrigar, mirar. Ver o metafisico da surpresa, A parte plasmática da matéria. O ectoplasma das coisas. O Flâneur final das ruas cerebrais. Ao pé do gigante a cidade vai fechando suas portas para a noite de sexta passar. Do alto do céu o sol se despedindo grita para a lua: Prepara o sábado em seu fogão pago em 24 prestações. Que amanha tem visita, festa e mesa. Cabeças presas aos corpos escondem o interessante do estranho. Os maneiros fumam seu cigarro e mantem o d...

Mil raios sobre a tenda Dominam minha ementa Sou discurso confuso Arbitrando juízo de fusos Leve onda umidificadora de olhos Arde à alma, mostra teus dentes Sou doutor de esquina vazia Advogado de sementes Palavra escorre pelos morros Envolve o que há de mentes Criam suas rotas dementes Evaporam e arranham gente Estrada cadavérica de rosas Separa ideia de memoria Para cada bocal uma lâmpada Para cada gaveta uma historia

Ler é ponte de mentes, Que em letras forma-se derrepente. Se olhas de portas fechadas Ler é apenas Ler. Se andas e passeia pelas partes Ler é criar novo você. E de novo em novo, Aprende aos poucos a cortar madeira. Juntar pedaços e amarrar bem amarrado. Toda tua força em cada laço. Depois de bem firme, joga-se o artefato ao alto. Verifica-se meio desconfiado e olho arregalado. Onde cairá meu singelo pedaço? Quem olhará meio ensoneado? Quem virará rosto pro lado? Quem sorrirá meio desleixado? Quem mudará formando novo pedaço? Quem? Pois bem, Não me diz respeito. Eu, vivo e apenas escrevo. O que colho do acaso agradeço. O que não vejo apenas não vejo. Amem

Entregue ao inverno ventoso de uma sala de luzes, musicadas aos fundos de bundas apocalípticas. Giram círculos contínuos hipnotizantes tão ácidos, que derretem as pirâmides do Egito e transformam todo o deserto em abismo. Vazios negros rodando em imensos e absurdos redemoinhos de whisky energizado acompanhado com gelos bem vestidos e arrumados . Tudo pelo ralo de oito olhos vidrados, em um parque de diversões escorrendo docemente por um tubo de pernas para o alto. Cuidado. Quando a decima folha da segunda árvore do inverno cair. Não há de sobrar olhos para vê-la partir em marcha andante com seu doce amante. Um velho barbudo chamado Vento Tímido, cujas historias emitidas por pés frios cruzam montes até em dias de verão. Sim! Ele, o secular habitante desprezível do espaço curto rente ao chão das ilusões, veio de supetão. Tirar tua meia e molhar teu tapete em hora de felicitação. Nem olhos sobrarão amigo. Cuidado. Nem olhos, que são o verdadeiro motivo. A garrafa de whi...

Lá do outro lado da ponte, Perto daquele monte. Há um pé de sabedoria, Que quando o suficiente cresce E consegue-se subir até o alto. Pode-se ver surgir do monte, A tal da felicidade. Que como um grilo extasiado, Vem saltitando pelo gramado. Nua e pés descalços. Enchendo a pupila das folhas de orvalho.